Rodando....

La angustia total del futuro perdido por las nimiedades esclavizantes, la imposibilidad de ser libres y el miedo que implica mantener las manos atadas mientras el último tren pasa y pierdes el viaje. Me convierto en la hija perdida de Bukowski y tú en un Luis XV ofendido. No hay manera de arreglar el cielo, cuando se ha desmoronado en copos de infierno, no hay manera de recoger las palabras cuando se han esparcido con poder arrasando con todos los deseos. Y trato de girar, pero no me muevo, y trato de correr pero en el mismo sitio permanezco, algo me atornilla al suelo, la culpa, el horror, el temor o sólo el placer de ver desplomarse el imperio que se erige frente a mis ojos, y me impide ver el mundo eterno. Trato de cantar, ser un pasajero, un forastero que rueda por el cosmos sin complejos, pero me atrapan tus palabras, tus lágrimas y tus sueños; no puedo dejar de pensar en la punzadas, la muertes lentas, el palpitar de tu alma, los sonidos de tu pelo cayendo. Ni siquiera un disparo quiero, porque si muero no podré ver el final de la historia, y me causa tanta curiosidad como ver mi cadáver en el suelo. Lalalalala, un mal tarareo, tres gotas de sudor y la exposición total de la herida que no sana, que no cierro porque me produce dolor, y quiero morir con los ojos abiertos, y quiero dejar la cobardía y quiero decirte lo que siento, la ira que me carcome, la furia que no me abandona, Baco que no se cohíbe y la vergüenza que me llena. El silencio es la mejor arma, cuando no se tiene un objetivo al que apuntarle, cuando ya se han regado todos los cartuchos sobre la vacía cama, cuando tu mirada inquisitiva destruye los pocos instintos que me quedaban.