Sonata de otoño

En el frio otoño de la primavera, cuando el sol se agota en la existencia, cuando la mañana pálida y vacía se asoma por la ventana, y los sentimientos se reducen a quimeras de viejas épocas de alegría.

Cuando el andar es lento, y el humo pesado, y el sonido sincero de un ruiseñor se convierte en el último ruido del mundo.

Cuando todo se ve tan sombrío y distante, y las bombillas fundidas impiden ver claramente los pasos recorridos.

Cuando la luna se oculta, y las miradas se hacen difusas, como máscaras venecianas se tergiversan, frente a la lánguida pupila de un iris ya desconocido.

Cuando los años te deterioran, y las líneas de expresión confunden las arrugas del cuerpo con las del alma, sólo en ese instante agridulce, donde nos vemos al espejo y no somos los mismos, puedo mantener en mi memoria la sonrisa que iluminaba los años ahora baldíos.

Puedo soñar con el fantasma del mañana, donde sólo la muerte aguarda por la caída de este cuerpo fútil.

Puedo contestarme, sinceramente, que aún desconozco porque he vivido, nunca tuve un motivo mayor a mi suerte, mayor a tus labios rozando los míos.

Solo Peroratas

Si sólo por un momento,
El paso del tiempo
Se detuviera en el viento,
Y fuéramos eternos,
Y un ave nos tuviera envidia
Al vernos descansar en medio de la mar.

Si sólo por un momento,
Los sueños se tornaran en realidad,
Y nuestras pesadillas en galletas,
Dulces y pastel de mora
Para hartarnos de felicidad.

Si sólo por un momento,
El mundo dejara de tener el matiz
De nuestros miedos,
Y pudiéramos observarlo tal y como es.

Si sólo por un momento,
Encontrara tu sonrisa
En este desierto de dudas,
Paranoias, egoísmos,
Vicios y cinismos.

Si sólo por un momento,
Las letras fueran hechos,
Y la línea de la normalidad
Desapareciera instantáneamente
del inconsciente Colectivo.

Si sólo por un momento,
Dejáramos de esperar
Que la época sea la precisa
Para cambiar,
Empezar de cero,
Recuperar lo perdido
Y vivir en el predilecto cielo.

Si sólo por un momento,
Nos diéramos cuenta
Que el tiempo indicado es hoy,
Que realmente,
No existe ningún otro.

Sé la luz

No debemos esperar a que anochezca,
A que la oscuridad crezca
En las esquinas
Y se apodere de lo poco que nos quede de vida

No podemos llegar tarde
A una cita más,
De qué vale la preocupación por el tiempo
Si lo dejamos pasar

Es momento de levantarse,
Y caminar con la seguridad,
Que en nuestro andar
La senda se abrirá
Para los que vienen detrás

Tan lejos,
Generalmente,
Vemos el instante
En que nuestra vida cambie
Y sea como la deseamos siempre.
Tan alto aspiramos,
Tan bajo nos quedamos,
Tan fuerte nos estrellamos,
Nos damos por vencidos
Antes de llegar a la guerra final.
Ante la primera batalla
Estamos firmes y atentos,
Pero al iniciar el choque de fuego
La bandera se entrega
La libertad
El alma
Y las ganas de marchar

Es momento de levantarse
Tener presente en la mente
Ese sentimiento que nos hacía palpitar,
Esas ideas que se asomaban diferentes
Y lanzamos al mar
Para que un náufrago paciente las pueda encontrar.

Tanto sufrimos por una idea
Que al amanecer
Olvidamos cual era
Y sólo en el ocaso
Se vuelve a gestar
Para el tormento
Y la claridad
Del que ya no puede esperar más.

He declarado la guerra….

Sin poder de decisión, si quiera para optar por la autodestrucción, me convierto en un fantasma permanente que tan sólo ruega, clama y se pierde…La vida se va por el abismo oscuro y vacío, ni la muerte es suficiente, quiero algo más que la simple tranquilidad del descanso eterno, quiero que me duela, que los dedos me los muelan, que se estalle mi aliento, que me parta en pedazos el criminal más cruel sobre la faz de la tierra, que me caiga a destajo la afilada sierra de un torturador de guerra, que me mate a mordiscos una piraña en la selva, que me arrojen como un perro a la calle y nadie comparta una moneda, que me muera de hambre, que me quede sin agua, que se me pudran las venas. Espero que los cuervos piquen mis ojos, y los gusanos se deleiten con mis arterias, que energicen el agua en la que me baño y pueda oler la quema, que mis oídos se revienten y me ahogue con mi propia saliva, que el corazón lo atraviesen mil saetillas, que le den a un maniaco un cortaúñas de acero y levante poco a poco mi leproso cuero; que no me disparen a quemarropa, que me vuelen las entrañas y me las pueda comer en la sopa antes de la última llamada. Me canso de esperarte parca, mejor llénenme de mil sulfamidas mientras aguardo a que el dolor físico aparezca, porque ya no puedo con esta alma desgarrada, con esta vida sin sentido, necesito el dolor, el homicidio inducido…

El inconsciente habla...

Tengo hambre de entrañas, quiero atascarme con el mundo entero. Me siento tan sedienta que necesito toda el agua del invierno; entregué tanto y me quedé tan desierta por dentro, que siento resonar el eco inevitable de mi respiro, en este cuarto inmenso, oscuro y muy...muy vacío.

Apocalipsis

El salvavidas lanzado al agua, y el náufrago que prefiere perderse en la mar, sobre la posibilidad de sujetarse a la vida. Gusanos unidos en una sola danza, y la sal que pudre el más perfecto de los cuerpos, cada quien haciendo sus estragos, cada mente sin recuerdos, sin razonamiento. Nos alimentamos de un solo ser, del que no quedan sino huesos, pero no es admisible soltarlo; allí estamos, los parásitos de la tierra, reviviendo su residente una, dos, y dos mil veces, para poder tragarlo de nuevo. Los dientes caídos, las lenguas pútridas, el veneno sustituyendo la sangre, los ojos que comen las águilas; todos encima de la misma materia, diversamente titulada a lo largo de los siglos. La tristeza invade las almas, y aún el atrevimiento a la pregunta resulta en un avance infructífero, es una vid creada por serpientes y plagas. Un océano negro, turbio y desierto se despliega; ciegamente, los llamados a la guerra se alejan, todos en el agua, tres idiotas en la tierra. Las trompetas suenan en sus oídos, y después de la llama encendida en el vacío pitillo, no pueden retornar a las olas llenas de criaturas perdidas. La antítesis se hace necesaria para aumentar el castigo soñado por un duende.

El héroe prohibido 2

No importa ni siquiera cuán duro trate, no vale la pena tratar…nunca me vas a reconocer como soy. Presionas más fuerte de lo que puedo resistir, al final la verdad no importa, la solución dependerá de la forma como se aprecie el horizonte. Ya no me detendrás más, ya no me rendiré, no retrocederé, no importa cuán duro caiga el puño sobre la mesa, cada día el peso de mi conciencia se hará superior. Es tiempo de mandar, pensar en existir, sin corazón, sin alma, sin miedos…ahora o nunca, el imperio caerá a mis pies o me desangraré con él. Sólo la abstinencia del cuerpo reinará, pero el pasado llama a la puerta, y tú corres a abrirle; pues anda, sal con él de paseo, ya no lo soportaré más, no me arrastraré más, jamás será suficiente si insistes en regresar. ¿No lo esperabas? Bienvenido al mundo donde las piedras reinan, y sólo la determinación os hará libres, la soledad es el dios, la hora suprema, la única que marca el reloj, la aprensión no existe, y mis pasos hacen temblar tu tierra.

El héroe prohibido

Indestructible, se colocó de pie ante el mundo, suspendido en el tiempo, reclamando la bandera de la victoria por todos sus muertos, si quieres verlo, deja de quitarle el puesto al avestruz que clama por su morada. Salta!!, atrévete a conectarte con el mundo. No es comprensible, para él, el pánico colectivo cuando la mente se despierta, porqué la masa corre a callarla, y en una batahola de gritos, esconden la voz de aquél que tuvo el valor de girar en otro sentido, de cuestionar este mundo incierto, donde no hay respuestas, y muy pocas preguntas bien hechas. En el centro de los demonios, el recién nombrado loco se erige, picoteado por los cuervos resiste; todos morirán, pero esa mente convencida de sus pasos, logró la inmortalidad anhelada por los griegos. Se transformó en una persona feliz que ha sufrido instantes sórdidos, y no en un miserable que vive de migajas de felicidad.

Dos a m

El llanto es el canto del alma, y hoy canto con los pulmones abiertos al destino…que cruel castigo el que azota mi cuerpo; el tiempo pasa y no encuentro el valor o lo he perdido, de escapar para siempre de la jaula del depredador que me cree psicópata del camino…en el centro del universo monocromático, se levanta el rey que gobierna las celdas que mantienen presa las manos del moribundo escritor…comanda desde el pasado, lo que fue, y hoy es ceniza, abre ya las venas de la pluma que vive en el presente, escondida tras el mirador. Llorándole a la nada, muriendo en cada respiro, la fortaleza de la presa se convierte en la gelatina que alimenta el látigo del martirio; una, y otra vez, las barras golpean la seca piedra, y el demente queda bajo custodia del adivino. Las máscaras no son válidas, ante la justicia vendada, arbitraria, de quien abre la boca para juzgar como si los años, más que giros encontrados y cíclicos, transformaran al mendigo en príncipe, al ser en dios, y la inteligencia te hiciera un súper hombre, y no un hombre solo, a veces soberbio e incomprendido.

Peores que Caín

Somos una especie de repudio, somos la mano que destruye puesta en la tierra por la gran Mano Creadora, somos una vergüenza para las demás especies.
Somos los que manejamos el mundo y no tenemos ni siquiera el control sobre nuestras vidas, somos los que gritan por paz y le hacen el amor a la guerra todos los días.
La tierra está llena de sangre y clama insaciablemente por que le sea devuelta su alma; esa misma que lapidamos desde Abel, esa misma que sacrificamos con Jesús, esa misma que, hoy en día, seguimos descuartizando en enfrentamientos armados sin sentido, por cosas banales que llegan a pocas manos, por poco tiempo y jamás satisfacen la sed de los violentos. Ellos parecen olvidarse de sí mismos, y se convierten en bestias comandadas por el demonio, se convierten en bestias peores que animales. De ellos siento pena, de ellos siento lástima, pero siento más lástima mí, de los que no participamos en esa cruenta repartición de sangre; pues nosotros, aún peor que hacer algo, no hacemos nada, nos resguardamos en nuestra cobardía, y nos volvemos espectadores impunes de los pasos escarlatas. Pero de alguna manera, en esa oscuridad implacable que nos hace avergonzarnos de nuestra propia humanidad, podemos encontrar una luz, una fuente que nos ayuda a continuar, si la encuentras, contesta.

Nubes de acero

Olvidada en el desierto

La musa tiene los ojos muertos,

Su ángel viaja por la pradera lejana,

Por el universo cubierto,

Mientras ella yace en el infierno dulce,

El averno de los que fingen

La sonrisa eterna del destino,

La vida se convierte en viento,

El palpitar en vómito carmesí

Del corazón afligido.

La musa saborea cada lágrima

Mientras clama por su suerte

Pide a sus hadas alegres

Que cuide de su amado ángel

Que cumplan sus sueños

Y conviertan su sonrisa en felicidad

Y su camino en un paraíso terrenal

Duerme y calla,

Reza y grita,

Aplaude y canta

Miseria en la sangre,

Alegría en la mente.

Con la imaginación sobrevive

Pasa sus días felices

Mientras su cuerpo se pudre

En el mundo tangible

En el mundo de lo cierto

El miedo aparece ante los ojos

El ángel se recluye

En la comodidad de sus alas

Blancas, tersas y claras

Sabe que su musa luchará

La paciencia cederá

Caerá en otro bando

Y la musa seguirá esperando

En la agonía del que vive

sin haber vivido jamás.