Mal parida...

El optimismo, el amor, la ilusión, y todas las drogas que pretenden tapar con un dedo el mierdero que guarda la humanidad en su jardín llenan de ira mis venas, porque me tildan como una malparida si le doy la bienvenida a la realidad podrida que impera, la misma que hace siglos se oculta palpitando en la esquina. Me tildan de suicida si trato de darle la mano a los problemas, y observo al cortejo como la más insulsa de las costumbres, quién dijo que escribir una canción de amor es un logro, quiero ver cuántos escriben un dicurso de protesta, que no se radicalice, que se diga tal cual se vea. Todo! , absolutamente todo lo maquillamos, es que somos tan débiles, así de imbéciles nos percibimos que pretendemos ser buenos, sinceros y perfectos incluso frente a nosotros mismos... Que me lleva la chingada, que confesiones ni que nada, nos confesamos, pero confesamos la gran mentira que somos, nos confesamos disfrazados, fallecemos, sin habernos confesado con nosotros mismos, y ¿A matar le decimos pecado? Que hay de matarnos por sesenta años, matar a nuestros amigos, matar todo porque nunca estuvimos vivos, nunca de verdad fuimos....