Dos a m

El llanto es el canto del alma, y hoy canto con los pulmones abiertos al destino…que cruel castigo el que azota mi cuerpo; el tiempo pasa y no encuentro el valor o lo he perdido, de escapar para siempre de la jaula del depredador que me cree psicópata del camino…en el centro del universo monocromático, se levanta el rey que gobierna las celdas que mantienen presa las manos del moribundo escritor…comanda desde el pasado, lo que fue, y hoy es ceniza, abre ya las venas de la pluma que vive en el presente, escondida tras el mirador. Llorándole a la nada, muriendo en cada respiro, la fortaleza de la presa se convierte en la gelatina que alimenta el látigo del martirio; una, y otra vez, las barras golpean la seca piedra, y el demente queda bajo custodia del adivino. Las máscaras no son válidas, ante la justicia vendada, arbitraria, de quien abre la boca para juzgar como si los años, más que giros encontrados y cíclicos, transformaran al mendigo en príncipe, al ser en dios, y la inteligencia te hiciera un súper hombre, y no un hombre solo, a veces soberbio e incomprendido.