Vacío

Sin un letargo corroborado, soñando con el presente y con el pasado, sin la seguridad plena de encontrarse en un lugar deshabitado, camina el putas con el patas y se van de la mano, atravesando las colinas en llamas, atravesando corazones de fantasmas ignorados, conversando con lenguas de madera, el infierno se les hace más cómodo que la arena. Son las nueve de la noche, y el fulgor es un recuerdo de tiempos inmemorables, la pelea con los dioses se hacía más interesante con una gran audiencia a su paso…sin público, duermen hasta la próxima generación de miedo y susurros. Llega la media noche, esperan el bacanal a las afueras del matadero, pero ninguna llama se enciende, ¿qué está pasando con esta mierda? Se preguntan y no se divierten, en que momento el hombre dejó de sentirse libre, cuándo murió en vida, porqué ya no se pervierte; las campanas suenan y nadie está en la iglesia, la música suena, pero nadie se entrega a la batalla…¿qué sentido tiene destruir lo que no se encuentra consciente de su posible perdición? ¿qué sentido tiene hacer daño si no se produce el dolor? ¿qué sentido tiene escribir si la pluma muere cuando el ciego lee?