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Y de alguna manera siempre somos conscientes de la verdad, la realidad y las mentiras que a nosotros mismos nos contamos como historias para dormir, como leimotiv cuya continuidad pensamos que transforman las irrealidades en verdades ùnicas, pero al fin y al cabo sòlo son eso, historias que caen como naipes en medio de la autopista principal cuando la mìnima brisa, la mìnima pregunta, abre espacio para algunas corrientes de realidad. Y el mundo se desteje, sale de nuevo la viuda negra, se pincha a sì misma para recordar el campo minado sobre el que camina, no llora, no se queja, sòla se encuentra en medio de la gran telaraña, en silencio permanece, abre los ojos, una vez màs descubre que habìa tejido sobre sì misma un hilo delgado para defenderse,estaba atrapada...la viuda habìa quedado ciega por su propia historia de hadas...ahora despierta, y con un dolor profundo, mudo y siniestro, vuelve a destejer sus ojos...pero ya no quiere caminar. Cada amanecer se torna distinto...cada recuerdo...un pedazo de la telaraña que se cae...y sin embargo, sigue contando historia de hadas...prefiere darse ànimos que darse bala...y se moviliza entre sombras...se miente cada mañana...pero cada noche se da cuenta de la irrealidad de su fè...y se pincha...y sangra....va a la cama, duerme, pretende la pesadilla...el sin sabor la despierta, pero las horas le dan tiempo suficiente para re-crear su telaraña y no sentirse tan viuda, tan negra, tan sola, tan muerta...tan nada...